Я такая же, как все, - среднестатистическая. Все идут в первый класс
- и я присоединяюсь. Все направляются за высшим образованием - и я, за
компанию. Все побежали замуж, рожать и разводиться - и я… как же без
меня, я как все.
Но вот задумалась или, наоборот, засмотрелась на звезды, на ландшафт, а
за это время все те, от которых я среднестатистическое, куда-то вместе
рванули, а я здесь… одна… Как же мне теперь поступать? Кем быть?
Однажды мне, например, подарили тюбетейку, настоящую, из Ферганы. Что
делаю я, которая (пока, долго ли это продлится?) как все? Для начала
примеряю головной убор, разумеется, перед зеркалом. Мне нравится
изображение. Леплю этнический образ - заплетаю две тоненькие косички
слева и столько же справа. В зеркале - почти узбечка. Сразу появляется
мысль о роскошных фруктах. Я срываю их с соответствующих деревьев -
теплые от солнца персики, чуть бугристые шершавые гранаты, гигантские
кисти полупрозрачного винограда. Качу перед собой невиданных размеров
арбуз. Узбечка. Ах, да, косичек маловато. Изворачиваюсь так и эдак,
притопываю ногой, завязываю руки в узел, язык от старания высунула, и
вроде стало получаться. Итог получасовых мучений, не затронувших
растительности в затылочной и теменной зонах, еще пять с половиной
косичек. Смотреть страшно, такие они кривоватые, разной толщины, а
половинка - та и вовсе уже расплетается. Нет, эта тяжелая жизнь не для
меня, не буду узбечкой. Решено.
Тут как раз подступило время маскарада. Почему-то выбираю костюм индианки - аккуратненький топ и неизмеримое сари.
Но главное в костюме индианки, поверьте, не сари, не бусы-браслеты, а
точечка на лбу. Ставишь такую точечку и… превращение свершилось, тут
можно и строгий костюм себе позволить, крошечное пятнышко на лбу
сделает свое дело.
Но мне мало одной точечки, даже и приправленной бижутерией и полотнищем
сари. Я начинаю по-настоящему вживаться в образ: развиваю
нечеловеческую гибкость кистей рук и осваиваю специфические движения
головой (плечи и остальное туловище неподвижны, только голова… ну, вы
поняли, конечно).
Наконец-то маскарад. Я во всеоружии. Легко беру первый приз и понимаю: мое предназначение - идти в индианки. Однако приходит в голову ясная такая мысль - индианке без раджи не прожить. Поиск раджи веду, фланируя по Питеру в сари, чтобы он, встретив меня, сразу понял мои намерения. А тут дождь, снег и другие атмосферные явления. Сари все время разматывается и волочится по тротуару, вот кто-то в толчее наступил… Нееет, это уж никуда не годится. А раджи все нет. Да и откуда ему тут взяться? Ну и не надо, не буду индианкой.
Но мысль о дальних странах, каковой, несомненно, является Индия,
неожиданно будит во мне мечту. Я хочу в кругосветное путешествие. Нет,
не в круиз вокруг Скандинавии и не по Средиземному морю, а натурально,
вокруг всего света. Чтобы целый год на белом пароходе, с редкими
стоянками в далеких гаванях, чтобы пройти Баб-эль-Мандебский пролив и
встретить парочку закатов у мыса Горн, и понадеяться на лучшее у мыса
Доброй Надежды, и чтобы почувствовать, что это ко мне обращаются с
объявлением: "Всем судам в Бискайском заливе"… Может быть, я
англичанка? Это ведь англичане - чуть что (расстроился, разочаровался)
сразу отправляются в кругосветку. Да, наверняка англичанка. Бывало,
расстроишься или разочаруешься в недавнем идеале, и так и тянет
исчезнуть за горизонтом.
Но, может быть, и не англичанка. Иначе уж, конечно, давным-давно плыла бы куда-нибудь. А я все сижу.
Сижу? Иллюзия моей неподвижности - всего лишь иллюзия. На самом деле,
внутри себя, я давно танцую. Сначала не очень понимаю, что именно -
шаг, шаг-выпад, пируэт, гордый поворот головы… Но рисунок танца
начинает проступать все явственней под влиянием костяного ритма
кастаньет. Я танцую все подряд: болеро, фанданго, качучу, фламенко… в красном платье,
которое вьется вокруг колен… и туфельках на невысоких толстых
каблучках… в них так удобно мелко дробно переступать… И мой стан -
тонкий, гибкий… И рука с черным веером взмывается над головой и
выделывает там наверху что-то нереально прекрасное… И черные кудри до
плеч… Неужели я - испанка!? Похоже на то. Вот и название реки,
Гвадалквивир, пульсирует во мне, я распеваю это страстно рокочущее
слово… Э, нет, стоп. Петь я не решаюсь даже мысленно. Но какая же тогда
из меня испанка? Ведь они, если не танцуют, то поют. Танцевать сутками
подряд утомительно, а делать перерывы на вокализы я себе не позволю,
потому что любовь к людям - превыше всего. Увы, обидно, но я не испанка.
Но жизнь продолжается, и можно попробовать что-нибудь еще. На всякий
случай оглядываю горизонты. Что-то туманное маячит по сторонам, на
севере громоздится нечто, а за спиной, на юге, там, раньше, тому назад,
в веке XIX… Загадочная дама - шляпа с роскошными полями, или, наоборот,
с вуалью, длинное платье с треном, руки в длинных шелковых перчатках.
Это решает все проблемы.
Облачаюсь в описанный туалет, и окружающим совершенно незаметны мои
потуги стать узбечкой, индианкой и всеми остальными. Густая вуаль (или
широкие поля) определенно скроют и индийскую точечку, и тоску по
океанским просторам, и бешеное желание пройтись в ритме качучи. И я
снова смогу стать среднестатистической, такой, как все.
Жаль, что трен в метро непременно оттопчут. Но кто же сейчас с треном ходит, смешно. А шляпа - это святое.
Шляпа может заменить мне все и надежно укроет от посторонних все мои попытки быть другой. Впрочем, и с шляпами практически покончено.
Теперь я просто тренирую лицевые мышцы, чтобы ничто не дрогнуло, чтобы никто не заметил, чтобы быть, как все…
